Histoires de sexe

Ce que Malik savait, au départ, c’est que Carl, 22 ans, était en dernière année à la fac d’État, en lettres, parce que ça semblait moins flippant que les sciences, même s’il passait plus de temps à gribouiller dans les marges de ses cahiers qu’à rédiger des disserts. Peau pâle, mince, avec une tignasse blonde qui tombait toujours dans ses yeux noisette, Carl portait des fringues classes, du vernis à ongles, et un style clairement queer. C’est comme ça que Malik l’a rencontré, par un pote commun au café du campus. Malik, 21 ans, dégageait une assurance naturelle en sweat et jean déchiré, avec une coupe nette et un sourire qui faisait craquer Carl : vif, audacieux, un poil dangereux. Carl avait bafouillé à leur première rencontre, nerveux mais sous le charme, et Malik s’était marré : « Relax, mec, je mords pas. »

Après ça, Carl revenait souvent—d’abord pour un café, puis pour traîner. Les mois ont filé, et c’est devenu une routine : Carl envoyait un SMS à Malik, ils se retrouvaient à des heures chelous, traînant de plus en plus pour parler musique, jeux vidéo ou ragots du campus. Malik bossait de nuit dans un entrepôt, à trimballer des cartons pour payer ses factures. Mais un soir frisquet, Carl l’a trouvé en train de faire les cent pas devant le café, sans sweat, juste un T-shirt fin et un sac de sport sur l’épaule. Son sourire habituel avait disparu, remplacé par une grimace tendue.

« Perdu le taf le mois dernier, » a marmonné Malik quand Carl a demandé, en shootant dans un caillou. « Le patron m’a grillé à glander, viré direct. J’ai rien trouvé d’autre à temps. Le proprio me fout dehors demain. Pas de job, pas de thune pour le loyer, tu vois le délire. »

Carl est resté planté là, le cœur battant à mesure que les mots de Malik faisaient leur chemin, une idée folle germant dans sa tête. « Tu peux crécher chez moi, » a-t-il lâché. Sa voix a déraillé, trop aiguë, et il a grimacé, fourrant ses mains dans ses poches. Malik a haussé les sourcils, surpris. Il savait que Carl vivait hors campus, dans un petit appart d’une chambre, sans coloc pour lui piquer ses chips, mais il s’attendait pas à ça.

Carl a enchaîné, précipité. « Juste, euh, sur le canapé. Il est comfy. Aussi longtemps que t’as besoin. C’est rien. »

Malik s’est redressé, son masque de dur à cuire vacillant une seconde. « Nan, mec, c’est cool de ta part, mais je peux pas squatter comme un cas soc’. »

« Ce serait pas ça. J’suis sérieux. J’ai… pas vraiment d’amis, tu vois ? Juste des keums qui m’appellent Carly pour se marrer. J’aimerais bien avoir de la compagnie. Vraiment. » Carl a osé un regard, croisant les yeux sombres et scrutateurs de Malik.

Malik s’est frotté la nuque, changeant de jambe d’appui. « J’peux pas payer de loyer, Carly. J’suis à sec sans le taf à l’entrepôt. »

Carl a haussé les épaules, sourire en coin. « J’veux pas de loyer. Mes parents payent l’appart. Viens juste… crécher, ouais ? Au moins ce soir ? »

Malik a soufflé, jetant un œil de Carl au sac à ses pieds. Il pouvait appeler Dre, qui l’entasserait dans son studio pourri, ou Kev, qui convaincrait peut-être sa mère, mais ils étaient déjà dans la merde. « OK, » a-t-il fini par dire, hissant le sac sur son épaule. « Mais juste le temps de me retourner. »

Carl a hoché la tête, le cœur cognant alors qu’ils prenaient le chemin de l’appart, l’air de la nuit chargé d’un truc tacite. La marche était silencieuse au début, juste le crissement des graviers et le bourdon des bagnoles au loin. Malik gardait les yeux devant, la mâchoire serrée, comme s’il ruminait un truc qu’il pouvait pas cracher.

Après un pâté de maisons, il a parlé, voix basse. « Juste quelques jours, OK ? J’vais contacter des potes, dégoter un taf, me remettre d’aplomb. J’aime pas dépendre des autres, mec. Ça fait chelou. »

Carl l’a regardé. « T’as besoin de faire un truc chez moi ? J’suis pas un boulet. Je peux réparer un robinet, boucher un trou dans le mur, ce que tu veux. J’veux pas glander comme un parasite. »

« Nan, c’est bon, » a dit Carl. « Rien de pété. Enfin, sauf ma cuisine, mais ça, c’est mort. On va prendre à emporter. »

Malik a pas insisté. Le keum offrait un canap’ et à bouffer, sans contrepartie. À l’appart, Carl a ouvert la porte sur un bordel familier : un canap’ et un fauteuil autour d’une table basse, des coussins en vrac, une tasse à moitié vide sur la table à manger. Malik est entré, posant son sac près du canap’ avec un bruit sourd, balayant l’espace d’un hochement lent.

« Cool, l’endroit, » a-t-il dit, presque pour lui, avant de regarder Carl, bras croisés, comme s’il attendait le piège.

Carl a viré ses baskets, désignant la pièce d’un geste vague. « T’es chez toi, mec. Pour de vrai. J’blaguais pas sur la compagnie. Ça devient… silencieux, tu vois ? » Il a soutenu le regard de Malik, stable malgré la rougeur qui montait à son cou. « Toi ici, c’est assez. Quelqu’un avec qui causer avant de pioncer. » Il a ri, maladroit.

Malik a hésité, passant une main sur sa coupe, puis a soufflé. « OK, Carl, » a-t-il dit, plus doux. « Merci. » Il s’est affalé sur le canap’, testant le rebond. Carl a chopé une couverture dans le placard, criant depuis sa chambre comment déplier le canap’ en lit. Quelques heures plus tard, après du poulet frit à emporter que Carl a tenu à payer, ils se sont posés. Malik, s’endormant sur le canap’, s’est dit qu’il était peut-être tombé sur ses pattes pour un moment.